Le trait d'un train furtif
Troue
l'espace au lointain...
Et
s'encorde la brume
Écartelée
du ciel
Par
ce levier tranchant,
Se
dessine le vent,
Figé
d'étonnement,
D'un
rire en millimètres enivré d'horizon ...
Et
le son grisailleux
Dans
ce petit matin d'explosions ton sur ton
Se
pastellise enfin.
Même
là
Dans
l'instant précédant le retour d'immobile
Là
où le geste encore surligne l'invisible
Là
où devrait glisser la couleur qui avance
Ne
pas voir reste exact :
Le
Temps n'est rien qu'un Toon.